UN CONTINUO DECERVELLAMENTO DI STILE

Ho venticinque anni e porto addosso il peso di sessanta.
Da sempre, lotto contro i miei stessi pensieri, insaziabili di cadute in precipizi senza fine; ma perdo sempre.
Anche il mio corpo perde spesso l'equilibrio. Ho un corpo troppo esile e stanco di trascinarsi dietro, quella gabbia piena di ricordi sanguinosi e ancora vivi e di rabbia, per quei ricordi mai esistiti.
Porto con me, come fedele nemico, il rimpianto di una vita spezzata e di un'altra  che non avrebbe voluto esistere.
Irene alla mia età aveva incontrato un uomo che amava incondizionatamente. 
Piango per lei perché, poco prima del matrimonio, fu brutalmente picchiata, denudata e violentata da due mostri di passaggio.
Irene fu ritrovata due giorni dopo: scalza, sporca, in piedi lungo la statale a pochi metri dal bosco.
Da quel giorno si chiuse nella sua stanza e buttò via le chiavi della sua anima violentata.
Dalla sua bocca, mai più una parola.
Contro il suo tormento, nessun urlo.
Dal suo corpo, una nuova vita.
Mi partorì all'ottavo mese. Dopo otto mesi e un giorno, si trascinò verso la finestra della sua camera d'ospedale e si gettò sotto.
Crescendo ho vissuto anni di follia alternati ad altri di acerbo dolore ad altri ancora di rifiuto per me stessa e per la vita.
La mia vita è stata una continua ricerca, ossessiva e frenetica, del suo stesso tormento.
Ho conosciuto la pietà e l'imbarazzo della gente per una bastarda senza nome.
Ho succhiato il sangue dalle ferite e ho soffocato quei pochi attimi di sicurezza. Ho provato gusto nel farlo.
Oggi è 25 giugno, mia madre si è ammazzata in questo giorno.
Sono seduta sul letto di una camera di un motel che conosco molto bene. Qui, ho consumato ore di sesso con uomini che non conoscevano il mio nome e con donne che volevano consolarmi con il loro culo grasso e voglioso.
Guardo il flacone che ho tra le mani, ho paura.
 Cerco e trovo  il coraggio.
Non voglio vivere un solo attimo in più di lei, non ho motivo per desiderarlo e comunque non potrei essere io quel motivo.
Me lo ripeto e bevo l’ antiruggine, perché mi corroda l'esofago.
Un altro sorso, forse quello letale.
Squilla il cellulare. “Pronto!”

 -“Pronto signorina, la chiamo dal laboratorio di analisi, quei disturbi non erano niente di grave! Lei è incinta!”
 -“...”
 -“Signorina pronto? Ha sentito? E’ incinta!”
 Un aiuto che non sentirà nessuno.
 Una lacrima, niente più.             

                                                                                                  Ladypazz